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A veces en la madurez está la belleza...
ya se ha ajado lo que fuera un retoño
transformándose en el acicalado
de un garboso y fascinante objeto,
la incipiente y glauca frescura
es ahora una fina y lacrimosa lámina.
Los ambarinos y abultados granos
se asoman con la provocación y el deleite
de quien lo observa, la mazorca lista
está para ser irremediablemente recolectada.
¿No te dan ganas de alargar la mano
y hacerte parte de su esplendor?
José Luis
Echemos la vista atrás
hacia los dorados años de la niñez
cuando de paseo íbamos de la mano
con nuestros padres,
podría ser perfectamente un domingo,
Cuando no estaban tan ocupados como a diario.
Las zonas de paseo siempre eran lugares comunes
donde nos integramos en la colectividad
se cumplía con los saludos y los guiños
en la mirada, no sé si yo llegaría a entenderlos.
Era divertido ver el bullicio
y soltarte de la mano para correr,
quizá ya buscábamos esa libertad
de la que gozaban los adultos.
Y, cómo no, en esos lugares algunos
se ganaban el sustento
ante el irresistible tintineo de peticiones…
anda, cómprame esto, cómprame los otro.
No podíamos apartar los ojos de ese señor
con su roja lata cilíndrica que escondía el tesoro,
el barquillero siempre atento con los niños
su sonrisa era el gesto cómplice
la obligada parada.
La transacción por una moneda era
poder hacer girar con todas tus fuerzas
la traqueteante ruleta entre pequeños barrotes
cruzando los dedos y cerrando los ojos
para que se parara en el mayor de los números,
y así conseguir el dulce premio, canuto o abanico
de harina, azúcar y agua… los barquillos.
Hacerlos crujir entre los dientes
sentir el apacible sabor en la boca
y notar cómo resbalaban
pequeñas y finas laminillas
entre las comisuras de los labios
significaba la mayor de las felicidades…
hasta que se acababan.
Hoy también esa silueta del barquero
con su barquilla al hombro colgada
eso, indefectiblemente, también ha acabado;
esta actividad ambulante de repostería
perdura en los ecos de cuando fuimos niños…
“Al rico barquillo de canela
para el nene y la nena”.
José Luis
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Primavera tras la lluvia
resplandecen abiertas las flores
con los pétalos alborotados
lucen sin la tersura almidonada
mostrando impúdicamente
su corazón vital.
Me acerco con la cámara
suavemente se inmuta
impulsada por el soplo de aire
espero, el movimiento recogido
sería en imagen vacilante en segundos,
y cuando noto su sonrisa, la atrapo.
A veces la belleza fracasa en una imagen
y no basta con el frágil recuerdo,
aunque puede que la esencia sea el olvido,
al final me llevo el premio.
¿Cuánto viviría esa flor?
Conmigo lleva once años.
José Luis
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Rubricada milimétrica la nívea tierra
en líneas perdurables que se cortan
como encrucijadas accesibles para peregrinos
por esos terrenales y casuales parajes que, a veces,
no los elegimos pero en los que nos dejamos llevar.
Dos verdes pupilas que observan atentas
el errático transitar de un tiempo ingenuo,
pareciera la adánica mente en su recorrido
por la turbadora fábula de los amaneceres
prometidos y tan deseados, pero escurridizos
entre temblorosos, suaves y tiernos dedillos
de un recién nacido a la luz de las palabras.
El corazón siente invariable la presión de los anales,
ya no está presente aquella infinitud del tiempo,
y como una piña que ha ido abriendo sus semillas
esparcidas en las acciones, pensamientos, reflexiones
de los aconteceres tras la rutina continuada y vivencial,
la vista atrás se torna un juego de escondite y pilla-pilla.
Abro ventanas para que el aire entre e irrumpa en mi cara
con ese soplo que atempera la esperanza de no ser ficción,
de haber dado valía, al menos, a algunos momentos, pocos
que me permitan despedir el día, impulsar mi instante
con una sonrisa entre los recuerdos que aún me existan.
José Luis
